Persistance sensorielle.

13 novembre 2006

A peine. La porte poussée, et submergée. Par son odeur. Diffuse mais présente. Chassant la sienne. Créant la leur. Mais dans sa main, la sienne ne siège plus. Sans sa présence derrière elle. Et son cou, déserté. Rempli de l'absence. La sienne. D'un vent léger. Glacial. Elle referme le rideau pourpre sur la porte.
Sur le canapé. Sur certains mailles de son pull aussi. S'accumulent des particules de lui. Des petits brins de parfum. Le sien. Petites senteurs d'un ailleurs dans les murs. Le leur. Elle n'en peut plus. Elle tombe au coin des rues. Et s'endort sur les rayures de la couverture avec lui. Un peu. Mais les mains qui croisent son corps au réveil ne sont que les siennes. Froides.
Par petites touches. Des traces de lui. D'eux. D'un week-end. Ca ou là. Une guirlande de post-it bleu. Un rappel. Un clin d'oeil. Et un doux revers. Une découverte entre les rayons. Une autre écriture. Noir sur bleu. Pour un autre destinataire. Pour une nuée de sourires. A la nuit tombée.