Effleurer la pression.
Juste. Une pression. Une double pour être exact. Pour la mise au point automatique. Autofocus.
Juste. Une inspiration. Une respiration. A nouveau. Mécanique. Capteur. Obturateur. Déclencheur. Et clap de fin.
Juste. Une photographie. Une série entière. Devant les vitrines du Printemps. Un peu de mode. D'art. Et partout où traîne les yeux.
Juste. Un sourire. Pour une série d'image colorée. Ou bicolore en oxymore. L'espace d'un instant. Entre le déclenchement et la fermeture du rideau. Se sentir un frisson. Léger. Imperceptible. Presque impossible à partager dans la seconde. Défile. Les sentiments, pensées et temps. Photographier. De nouveau. Enfin. Cela avait tant fait défaut. Vivre en 300 pixels. En produits chimiques aux vertus chimériques.
Juste. Viser. Presser le bouton doux et rond sous l'épiderme. Oppressée par les images qui passent comme un album photo sous les cils. Sans cesse. Suspendre. Surprendre le temps. Une fraction de seconde. Lente, étirée ou subtilisée. Quelque soit le résultat. Appuyer sur le déclencheur. En rafale. En cadence. Au compte-goutte. Après avoir composé. Cadré. Que le flash intérieur ai brillé. Sauvegarder l'émotion. Le sourire. La larme. Protéger le petit rien perdu dans les carrefours urbains et les brins d'herbe. Brindille. Fragile. Volatilisée. Capturée. Pixélisée. Imprimée. Pérennisée.
Juste. Taper aux portes des sensations du bout de l'index. Déclencher l'obturateur.
Juste une photographie.
Certes. Juste.