Plus souvent.
Je devrais consentir à me laisser me frapper la tête contre les murs.
Cela me remettrait peut-être les idées en place.
Pauvre petite conne que je suis aux idées et actes peu clairs. Qui rassure ses petites angoisses à coup d'échec aux saveurs de soulagement. Pauvre petite chose qui ne tient pas la distance de ses élans et autres tentatives. Qui au lieu de travailler, déambule dans les magasins. N'achète rien d'utile. Du superflu. Du superficiel. Petits achats égoïstes. Et pense "bottes" pour tenter de redorer le noir blason de son apparence. En vain. Et se teint les cheveux en violine sans même savoir si elle le veut vraiment. Sur un coup de tête commercial. Du simple fait que l'idée tourne depuis plus d'un mois. Qu'elle revient régulièrement. Et petite consommatrice en puissance devant sa télévision, me laisse séduire. Puis une fois violette regrette. Trop visible. Trop risible. Qui tente de noyer mes larmes sans raison sous d'interminables douches.
Le noir. La haine. Les larmes. Les contradictions. Et je reste là. Pauvre petit cas.
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