A la gueule des noyés.

C'est un bord de mer sans vue sur l'horizon dégagé. Un petit surplomb avant le plongeon. Un plongeon dans un Paris baigné de brouillard, figé par la morsure du froid. Ils se regroupent là, à la faveur des baies vitrées. Quelques minutes. Quelques heures. A l'abri des murs englués d'une couleur criarde, factice et tendance. Ils poussent le volume de la musique trop fort, et tentent d'imprimer le timbre de leur voix sur les mélodies qui défilent. Le temps se mesure à la lumière qui décline sur les pavés givrés depuis une semaine. Le ciel perd sa luminosité. Un ciel d'hiver, des tons de bleus et de roses pastels. Et entre les nuages, un soleil aveuglant joue les emblèmes. Etrange alchimie que ce toit céleste de janvier. Et pourtant, elle ne lasse pas. Pas plus qu'elle ne se laisse vraiment saisir. Ils chantent. S'enflamment autour d'une question anodine. Emploient des grands mots dignes des livres de psychologies. Et croient tromper le réel. Ils n'en est rien.
J'ai fini par m'enfuir. Comme toujours. Debout sur le muret, face à un Paris somnolant, j'ai fermé les yeux. J'ai tangué à deux pas du vide, imitant le doux ressac de la mer. J'ai clos plus fort encore mes paupières. Me suis concentrée. Ai espéré. Mais la mer n'est pas venue.

A chavirer sans cesse,
On oublie les promesses.

Lost In The Contemplation By Jozefm.
Joseph D'Anvers - Les cicatrices.