Dyslexie.

Eparpillés. Ca et là. Sans ordre ni logique. Petits carrés. 2 cm par 2 cm. Beige et noir. Impressions gauffrées. Des lettres des Scrabble. Sur le bitume. Je me suis assise sur le bord du trottoir. Et j'ai écris. Des mots. Il n'y a pas d'interlignes pour les phrases. Pas assez de sens. De nuances. Je les ai laissé partir dans la rigole. Avec les minutes. Dans l'égoût. J'ai tiré au sort le numéro de l'étage à visiter avant de sonner à sa porte. Les pièces ont commencé à chanceler sur le fil de l'eau. A s'éloigner. J'ai tourné les talons à l'indicible noyé.
Rue du Départ, Paris. 17h42

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