(Tout) et n'importe quoi.

20 janvier 2009

...

Je me fais trop vieille pour ces histoires là. Pour feindre encore de les croire. Pour avaler les mots sans ciller. Trop vieille. Bien trop vieille.

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8 janvier 2009

Des vents contraires.

Le tout a un goût de trahison. Un lent poison inoculé aux premiers mots tendus quand il s'était approché pour les quémander. Les dès ont toujours été pipé. Je n'ai jamais été à la hauteur, jamais été un égal. Juste un outil. Et cela me va. C'est moi qui...

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30 novembre 2008

Bérénice.

Des ailes. Pour quelques mots, écrits, reçus, murmurés ou ris. Des regards et des présences. Proches ou lointaines à présent, mais pas à l'aune du coeur. Éphémères ou durables. Mais toujours criantes de sincérité. Des mains. Des yeux vers l'horizon. L'espoir...

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17 novembre 2008

(sans titre)

Paris sous mes bottes. Et dans son ciel, le gris de novembre, du bitume, des nuits trop claires et des cœurs trop lourds qui ne vont pas par deux. Du poids du corps et des jours qui n'en finissent pas. En boucle l'album sur lequel je pourrais bien me...

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1 novembre 2008

Tombeau de Neige.

Ce n'est rien. J'ai froid. J'ai froid dehors. J'ai froid dedans. Il me manque des bras. Des bras qui me serreraient. Fort, si fort. A en étouffer, presque. Il me manque un cœur. Un cœur à aimer. Un autre un faire battre. J'ai froid. J'ai froid dedans....

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2 octobre 2008

Et ces vagues, qui toujours, retournent à la mer.

J'aurais pu écrire un roman sur les causes et les pourquoi. J'aurais pu détailler. Tout. Ou presque. Enfin, certainement trop peu de choses. Ou seulement ressasser malhabilement. Inutilement. Cela n'aurait rien changé. J'aurais pu appeler à mon secours...

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27 septembre 2008

( ... )

Revenir de si loin. Pour en arriver là.

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7 août 2008

Point de rupture.

Je craque. Dans ces nouveautés, comme des tourbillons,ni lumière,ni savoir ni repère.Aucun contrôle.Que des obstacles.Et des doutes.Et la peur. L'épée aussi.Je ris en larmes.Et je voudrai disparaître.Tellement. Jocker By Po-Sol-Ona.

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8 juillet 2008

Brume rose, Kasia.

Il pleut. J'ai 25 ans.Et un cheveu blanc.Là, à la base du front.Le gras de ce corps m'obstrue la vue.Et lentement, m'asphyxie.Je n'ai pas de bague.Et pour vomir, j'ôte l'ancienne.Cadeau familial.Expier la faute, l'interdit transgressé.Rétablir la flèche...

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18 juin 2008

Escape.

C'est comme la neige au creux des mains. Des flocons de magie capturés à force d'efforts, d'attention, de précision. De pas de velours sur les cristaux amoncelés, les bras tendus si haut vers le ciel. Et des doigts comme de tendres cages. La pureté des...

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